Las historias no significan nada... si no tienes a quien contárselas...

Y si... estamos aquí... somos la construcción de miles de historias, que se entretejen con los ojos de quien miramos, de las caricias que damos, de los besos que compartimos.

Hay una historia de la cual nadie quiere hablar, y que sin embargo gritamos con cada palabra de auxilio que dejamos escapar en nuestra inutilidad al amar, y nuestra fascinación al correr entre las pasiones.

Existe una historia secreta que dejamos escapar entre los dedos, y sutilmente imputamos a quienes se atreven a leernos... con el daño o la cura que puedan ofrecer.

Somos historiadores de cuerpos, de tiempo, de amores vencidos, y de todo aquello que negamos porque odiamos el dolor y el aroma de las noches perdidas... Capítulos que yacen abandonados sobre las sabanas abandonadas, tinta  que transcribe en quien escucha cada página de nuestra drama comedia.

Somos una historia escrita con palabras prohibidas, discursos baratos, poesía y retahíla... y también de versos torpes e insulsos que se codean con nuestra ignorancia, o nuestra incapacidad de improvisar frente a la infortuita vida.

¿Quién se atreverá a hojear estos cuerpos? ¿Quién escribirá en los lienzos de las memorias?

SORTILEGIO

DURMIENDO CON LOS POETAS (Sortilegio)

Que no existe nada más efímero, perpetuo aunque inmemorable

Que las noches del lecho compartidas con las voces de los caminantes.

Y un mar de lenguas corren por las venas,

Y los silencios se transmutan en la libertad.

Sutil describir unos ojos controversiales.

Hay un ligero aroma del todo y de la nada,

Hay aires pintorescos,

Y sonidos que discrepan entre mi ignorancia y a su arrogancia

Construyendo los haz de luces colados por las cortinas

Al otro lado duerme.

Se me antoja tal vez un café, un cigarro, otra noche... tal vez

Seguir defendiendo al arte, a lo omnipresente,

A romper los diálogos eruditos,

A retar el purismo,

A experimentar el placer innegable del tiempo que se escapa.

QUÉ MÁS DA? Clarice Lispector

"Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: -Qué más da? Me encanta volar!-" CLARICE LISPECTOR

A CASE OF YOU (Joni Mitchell)

Justo antes de que nuestro amor se perdiera, dijiste

"Yo soy tan constante como la estrella del norte! 

Y yo dije, !constantemente en la oscuridad, 

Dónde queda eso?"

Si me necesitas voy a estar en el bar.

Detrás de un posavasos de cartón 

en la luz azul de la pantalla de tv 

Dibujé un mapa de Canadá 

¡Oh Canadá! 

Con tu rostro dibujado en él dos veces. 

Oh estas en mi sangre como vino sagrado 

y sabes tan amargo y tan dulce, 

Oh, podría tomarme un poco de ti, querido 

Y todavía estaría en pie,

Oh, yo todavía estaría en pie.

Oh, yo soy una pintora solitaria

Yo vivo en una caja de pinturas 

Tengo miedo del diablo 

Y me siento atraída por los que no le temen.

Recuerdo esa vez que me dijiste 

"El amor toca las almas" 

Seguramente tocaste la mía

porque parte de ti sale de mí 

En estas líneas de tanto en tanto 

Oh estás en mi sangre como vino sagrado 

y sabes tan amargo y tan dulce,

Oh, podría tomarme un poco de ti, querido

Aún así estaría en pie

Yo todavía estaría en pie

Conocí a una mujer 

Tenía una boca como la tuya

Ella conocía tu vida 

Conocía tus demonios y tus obras 

Y ella dijo: 

"Ve con él, quédate con él si es que puedes

Pero prepárate para sangrar" 

Ah, pero estás en mi sangre, eres mi vino sagrado 

sabes tan amargo, amargo y tan dulce,

Oh, yo podría tomarme un poco de ti, querido

y permanecer en pie

Yo todavía permanecería en pie