Empezaré advirtiendo que no tengo dotes literarios, no conozco a ningún escritor Best Seller, no tengo familiares literarios, ni afinidades bohemias. En la Feria del Libro nunca me incliné por los libros de suculentos escritores (he de confesar, corrí a ojear el libro de la Alessandra Rampolla, notando de reojo que algunos otros pseudo puritanos como yo hacían lo mismo) y me opongo enérgicamente a contarles las obras leídas, posiblemente estoy harta de jactarme de mis aptitudes literarias, aunque soy lectora activa (¿cuentan los artículos científicos? ¡De esos creo que me he leído un millón!).Por tanto, doy completa autorización para que hagan sus más despiadadas críticas, que mientras ustedes pisotean lo poco que queda de mi autoestima como “bloggeadora”, yo estaré alimentando mi ego con algún libro barato de Walter Rizo, de esos que vienen en el Espectador, (de venta en almacenes de cadena).
Finalmente... ¡pues qué carajos... poco importa! todo se resume a una sátira mal lograda de mi vida... y de la vida de otros, aunque eso me cueste más de un afecto.
ADVERTENCIA: Todo lo que escribo de cierta forma no tiene sentido. En caso de tener sentido, supongo que no es digno de ser leído. El exceso de ocio es perjudicial para la salud.
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